Флёра, затаив дыхание, вытащил из-под груды военного хлама тяжёлый карабин. Его пальцы дрожали, ощущая холод металла, пропитанного запахом пороха и крови. Вокруг лежали безмолвные свидетельства недавнего боя — искорёженные каски, пулемётные ленты, обрывки колючей проволоки. Каждый шаг по этому месту смерти отзывался в сердце подростка жгучей болью, но именно здесь он нашёл то, что искал — оружие для борьбы.
Сжимая в руках карабин, Флёра твёрдо решил идти в лес, к партизанам. Он знал, что эта дорога будет опасной, что за каждым деревом может таиться смерть. Но мысль о том, что он сможет мстить за погибших, за разрушенные дома, придавала ему силы. В его глазах горел огонь решимости — тот самый, что зажигается в сердцах тех, кто потерял всё, кроме надежды.
